A bowl of nembutal pops bathed in Kamchakta, the antipasto of the

Liz Taylor fast food diet, which induces a bulemic nightmare

featuring the remains of anchovies and sheep guts, stuffed

with calves livers and mare's blood, leading to liposuctions which

last for hours and fill dozens of stainless steel surgical pans,

which are then garnished with pesto and served, lukewarm, over

freshly made linguni, dusted off with ricotta, for those who wish

to smother themselves in fleshly remains, with the amputated

toes of Joan Rivers, frightened into spasmodic convulsions by the

naked ugliness of these haggard manequins, smothered by whole

Bayeaux Tapestries of languid flesh, draped from the skeletal

remains of Dolly Parton, lining the walls of Pompeiian vomitoria

with saggy ass cheeks and blown out navels dripping entrails and

crawling with maggots.


Vanquished Roman gladiators, bleeding grievously from multiple

lacerations, dragged half dazed from the arena, into the pits

below, locked into cells covered with heavy wooden grates and

forced to french kiss bloated clones of Liz, lips and tongue

coated with a fresh layer of puke, entubated with hoses tied

to stomach pumps, which are clogged with half melted tuinals,

weary from the stench of urine soaked leather and excrement,

whipped by monstrous Visigothic sadists, paraded up the Palatine

hill among ostriches and hyenas to the portico of Vespasian.


Genetic scientists in their laboratories hidden in the remote

highlands of Brazil, synthesizing DNA modeled after strands from

the tissue remains of Liz and Dolly, to be encapsulated in

cryogenic suspension for interplanetary and interstellar travel

so as to popluate distant worlds with entire self replicating

races of avaricious celebrity females which spawn chaotic scenes

of luxury automobiles in slow motion demolition derbies which

take place upon the glowing crusts of volcanic calderas, all

swarming in a thick pall of acrid diesel haze lit by the blue

and red glow of a dying binary star system, chasing down fleeing

genetically engineered descendents of the remains of failed

cosmetic surgeries, grinding them under foot in an eerie

cacophony of popping cartilage and exploding viscera.


Advanced quadripedal forms of Liz and Dolly which are hairless

and bloodless, filled with great bellows to inhale perfumes and

bathroom deodorizers, igniting the autonomous functions of sexual

insatiability, gnawing on the mummified remains of ancient egyptian

penises, with long sinuous green tongues coated with a clear mucuous

like substance that undulate and wrap about the limbs of their

victims, which they slowly suffocate and dehydrate, as shrill

melodies are repeated in long anguished dirges.

APRETADA con un nudo la garganta, encogido el corazón, inicio esta columna con el cuidado de hacerme entender; también de que las lágrimas no emborronen el folio. Que Garbiñe haya cambiado de forma y mundo no es sólo un asunto personal: concierne a una pequeña gran historia que salta cual ciclón por los muros de los barrios de San Mamés, Basurto y Olabeaga; un vendaval de vida que no sólo convencía, doblegaba. No, no era una mujer cualquiera. Hablar de Garbiñe sería importante en la prehistoria clandestina de las ikastolas. Eso lo dejo para más versadas plumas, pero en esta efímera columna tan sólo quiero destacar una cosa: la contagiosa pasión por vivir de un corazón enamorado hasta el final.

Los niños que en el año 46 llegamos al barrio del campo San Mamés, a su famosa Casa Grande, éramos hijos de emigrantes, manchados por el odio de la posguerra y cantos del cara al sol. Sin embargo, la casa de Garbiñe y Niko Medizabal fue para mí un oasis de convivencia donde comprendí a otros niños que no hablaban como Cervantes, ni pensaban como Felipe II, ni reaccionaban como el Gran Capitán…

Con esa vital mujer, madre de catorce hijos -quince conmigo, ¿verdad?- aprendí a amar. Y a ser amado por quienes para mí eran diferentes. Madrugadas sin final bajo los acordes del piano de don Niko. Gracias a esa pareja enamorada respiré otros aires. Como ahora, en este mayo respiro en el jardín de la Misericordia tanta primavera, tan inmortal, tan reverdecida. En su viento, Garbiñe, tú eres luz y viento, flotas y en su césped rebrotas. Lo sé, te respiro.

Cuando en este mayo regrese al jardín de mi niñez, lo miraré con nuevos ojos, me preguntaré una vez más quién fui, y, desde el estanque miraré de reojo hacia aquel tercer piso de Felipe Serrate, que se alza entre los tilos, para sentirme cercano a esa familia incendiada de tu amor. Nunca morirás. Gracias por siempre, amatxu.